Van Gogh,
le suicidé de la societé.

Antonin
Artaud

Mientras me sirvo otra copa
y los espero

me entrego al fuego de versificarme

a descagar con elegancia la furia suspendida de los días

elaboro un juego
donde hay que besar lo que está dormido

Antoine de Saint-Exupéry



Je crois qu'il profita, pour son évasion, d'une migration d'oiseaux sauvages.






Et, couché dans l'herbe, il pleura.

moi-aussi

uno crece como un tornado crece

aguardando que los vientos definitivos
alzen mareas blancas

que consigo se lleven:



los testimonios de mi desplumarme


la ansiedad
de estar despierto al borde de lo que espero


la furia escondida de cada día


la tensión intolerable



aguardando que la marea blanca
deje mis partes dispersas por la orilla

y una mañana encendida
llenas de arena

las vaya encontrando

el café el desvelo la acción
en víspera de nuevas lluvias
se han vuelto poesía


a manera de aventura
vacié mis bosque de conejos

atardece

naranja


no tienen nombre cuando no tienen esperanza


la noche me traga me los lleva
cascadas plenas

son río negro


arribo a la ciudad
para escribirlo todo


al trueno
le sobran palabras

mon amour ai-je un probleme

debajo de la piel de tus ojos cerrados
hay una red y una canoa

por siempre la piel extraña del yogurt
en la piel de tus pies pintados de colores

para ahogarme argumentaste con rocío

te lanzé con vértigo
la embriaguez de mi boca

a la acción escindida le pusiste sus mitades

el niño despierta intolerable cercano a la puerta
llevándose consigo la infancia


a otro lado

como los amantes que apagaron la hoguera para ir a la nieve


yo
me ahogo en un río

desarmo los ríos de escritura continua
y atraviezo en tensión mis horas inmotivadas:


vas a estar engarzado a la soledad devoción


hasta que
abras tu ventana y bailes ridiculamente y te rías

AGRAMMATICALITÉ


cuando me despliego me defino me tensiono


vamos a ser generativos:


tu pelo declara territorios en el agua


amputemos juntos el desconsuelo de mirar los techos en gris


endulzemos como avispas por la noche como panal de fiesta



somos modificables dispuestos a modificar




un poema que diga el agotamiento:

no sólo se despluma un ala
se despobla el aire

CITA NÚMERO UNO



Entonces es así. De golpe todo se detiene.


¿Eso es morir?

¿Ya no volver a ver a los que quieres,
ya no volver a ver a los que te quieren?



Si eso es morir,
es verdaderamente la tragedia que nos dicen.


Lo que importa no es morirse sino
lo que se hace en el momento que se muere;

Renée,
¿qué hacía usted al momento de morir?,



estaba dispuesta a amar.




PALOMA, L'élégance du hérisson

amigos lectores vecinos
dejo de publicar unas semanas, tal vez menos.

J'adore a tous le monde
avec toute parole, son ami, PM

ME ENTREGO AL FUEGO


Interpretando,
la coma el punto, l o e s c r i t o e n t r e p a r é n t e s i s,

encontrando el primer minuto de vida de la falta,
viendo en el aire el volcarse, viendo en el salpicar como la mancha se expande.


¡Ay la quemazón de todos los árboles
trajeron los paños tibios!

Porque no fue una fiebre, fueron 'las fiebres' las que recuerdo como primer itinerario,
como revelaciones en verano, como revelaciones estacionales, como estaciones, como estadíos.

Tengo la medida de lo que nombro
–y este es el esplendor de tener un lenguaje.

Pero tengo mucho más en la medida que no consigo nombrar.

La realidad es la materia prima,
el lenguaje es el modo como voy a buscarla
–y el modo en que no la encuentro.

Pero es de buscar
y no encontrar que nace lo que no conocía,
y que instantáneamente reconozco.

El lenguaje es mi esfuerzo humano.
Tengo que ir a buscar por destino y por destino vuelvo con las manos vacías.
Pero vuelvo con lo indecible.

Lo indecible sólo podrá serme dado
a través del fracaso de mi lenguaje.

Sólo cuando falla la construcción obtengo lo que ella no consiguió.



Clarice Lispector

POEMA DE AMBIENTES HÚMEDOS


los grandes peces
ríen de mi carencia en el acuario











POEMA SIN MUEBLES

el fantasma de las mudanzas
pone énfasis


en dejar ecos

PRÓLOGO


Quiero estar crudo como la carne cruda, como el estado de los animales,
como este sol que transpira y a fuerza de deshidratarme me poetiza.
Es un vivir toda la noche recordando la promesa que quisiera adornar con regalos
como navidades.

Yo quiero vivir como los ciervos, como el ciervo que me imagino:

éste
nunca siente la voraz sensación del hambre, sólo vive del agua y duerme demasiado;

un ciervo enorme o diminuto.


La promesa de los Ciervos es jurarme una juventud a describir,
jurar no lamentarme nunca el lugar que ocupo.


'la poesía es poderosa'


Cuando mañana despierte, voy a estar sin renglones.

POEMA SOBRE EL OLVIDO


no sólo se despluma un ala
se despobla el aire

LA HORA DE LAS VISITAS



el amor es un ventanal abierto
arropado en un sillón
en una habitación blanca
con unos pocos inútiles objetos







niños brillantes
y no necesito nada más