viernes, 30 de diciembre de 2011

[...]
esta noche me parece verano pero es un invierno violento y no quiero dormirme
entre mis cosas me estoy viviéndo por dentro
estoy construyendo la anécdota del día de verano que es una noche de invierno
y pienso en todo lo que hablé en el tren
entonces lo veo todo como representación de esa situación
también hay un gato blanco bajo el horno
que duerme y parece lejano y le imploro amor y me gusta y me asusta que no me escuche
también está mi madre
caminando
con un tapado largo hermoso
y sobre ésta mesa en la que escribo
algunos libros de amor
marcados
leídos
manchados
regalados
prestados
robados
cansados
y esta noche pertence al verano pero el invierno de hoy es violento y ladrón
y no quiero dormirme por temor a no recordar nada
nuestro "para siempre" de la la tarde hizo presencia
porque es ahora
porque estoy solo y suelto y porque es la noche del invierno
que nos roba solo algunas cosas mágicas
rabia disuelta por los vasos
cariños recortados pegados en cuadernos de niño
toda la música caliente de todo agosto septiembre
todo azul nos robó
te robó el corpiño negro ajustado
te robó la molestia del domingo
pero consigo la calma del saber qué hacer
pero no se fue del todo no se llevó todo
me resguardo bajo ropa y engordo de tanta ropa
y la bufanda se llena de perfumes callejeros
la bufanda negra deflecada
pero qué ausencias aparecen esta noche con espíritu de mujer sexual
pensaría en alguna de cualquiera de tantas sólo para saber jugar
y para saber qué lugar elige para sentarse la tristeza
porque no quiero que me pase otra vez
ayer haberme sentado al lado preguntarle quién era
"escribí solamente" -soy la tristeza-
para un tipo como yo no tan fuerte
hablar un poco por ella y por mí
que somos juntos
es peligroso
-no me enfrentes conmigo- yo no tengo tanto que decirte
sólo tengo un par de poemas detrás mío
que me interpretan cada mañana
lo que queda cuando nos vamos son páginas enteras
escritas de todo esto que solamente fue un verano increíble que vuelve a ser
un invierno de noches violentas con ausencias que dejan de ser verdaderas
y en la calle tañe la viajera su valija en algún lugar a medianoche
ama la amante en la medianera algún joven de guerra a pronto partir
la novia loca insitía en la búsqueda del poema más completo
¿adónde buscar tal y determinada cosa?
escandalizaba el sexo de dos amantes oídos desde el centro de la calle
la cortina jugaba a bailar y tras ella un bebé de ojos a medio dormir
el creador de sonidos y lenguas cantaba fuertemente en italiano

-no es en la medianoche de mi lugar donde buscar el poema más completo-



invierno 2011

miércoles, 28 de diciembre de 2011



LA NEGACIÓN APARENTE

Día de representación, era la fiesta y vos la música.
Canto en el barco y máscaras y vestidos ingleses. Nosotros, los de ropa sucia, olores a desembarco y adentro sin lugar para la narrativa. Tráfico en altamar y robamos y violamos -Comimos pieles de durazno con ademanes de espadas-
Puerto flamenco, travesía europea:
-no monstruos marinos
-no más madera
Mármol de los cementerios y los silencios son de pared escrita (silencio aparente).
Je ne suis que blessée (negación aparente).
Más agua para este grupo inconexo de palabras.

lunes, 26 de diciembre de 2011


VENTAJA DORADA SIRENA

Tengo vino entre mis hojas, manchas de arquitectura tibia. Todos los misterios de Francia se desvanecieron frente al íntimo segundo de risa contagiada. Verano, hablarle de vos a mis poemas. Fin de año, hablarle de vos a mi gato. Nosotros, los del mundo de noche. Nosotros los besados, los sábados. -Para siempre tus pies pintados de colores- ridiculizar a la ciudad acorralada de blanco demasiado blanca. Arma de solamente poema. Y es el gusto por los aires, del amor por la lengua, de la violencia festiva, el tacto de lo siemple: "fuente colorada de agua hoy, libertad mañana y copa trás copa de promesas a recordar por siempre".

viernes, 23 de diciembre de 2011

Garganta y ascensores de palabras que no olvidan absolutamente nada. Cansado de redefinirme en lecturas de mí para mí y en vista que el verano me asfixiaba, apareciste.
Estoy enfermo de afonía, estoy enfermo del perfume que me llevo puesto, de tu nombre en la semana de los nombres, la semana de navidad en la que estoy inspirado y te ornamento. Te voy a hacer llover una plaga de flores, extintas, atípicas y sexuales. Te estoy esperando para hacerte reconsiderar algo de alas, canciones y madera. Quiero tres veces que me veas y sudes sobre la manta que nos cubre tanto que nos despliega. La ropa colgada, albina, te miraba la cara y se volvía en colores. A través de las intenciones que digo y las que escondo pretendo establecerme en tu velocidad como algo simple.

miércoles, 21 de diciembre de 2011



La tulipe noir.

domingo, 18 de diciembre de 2011



Quartier Saint-Germain.
Decidido a disputar una batalla, crecí sobre almendros y otro decorado de parrales.
Había prometido bajar de todo aquello y enfrentarla. Magnética, espiral.
Desolado volvía demasiado cansado como para sostenerle la mirada dos minutos.
-Tarde- ahora es un poco tarde.