PRENZLAUBERG

Acarrear jirones. En la calle se sentía a salvo con sus representaciones puestas. Taxativo y nostalgioso, Onetti, abrazos, muelle, Montevideo y Buenos Aires. Todo lo que alguna vez le brindó valor ahora se encuentra en ella. El respirar pausado del frío. Humo desprendiéndose de la boca junto con las vocales. Una nueva rotonda. Alfabeto nuestro.

LA FIESTA

La descripción estival de un día de truenos, del día que al amor obstinado se hizo presente otra vez. El amor, es un litoral interesante, un trayecto de flores creciendo con prudencia, canciones transoceánicas, mapa de cables de corriente.
Son la mañana, los gestos torpes, un desayuno coronado con un gran día afuera. Y es como Ana Paula lo planteó en la noche, ornamentar cada situación con su ventana correspondiente. También la ausencia ha de plantar condiciones de convivencia con la vida. No se viven los años eximios de corazonadas desoladoras, ni de acciones gratificantes. Las circunstancias del amor van urdiendo un conocerse misterioso.
Misceláneas, fotografías, manuscritos, lo desoído, lo acertado. Aguja penetrante de las doce, de la suerte que genera mirar el suelo, consuelo de canciones y todo es resultado de lo mismo.
-No importa dónde estemos, importa cómo viviamos - afirmaba Ana.
Uno se acorrala, transita pasillos desolados, surgen los trayectos. Círculares, estancados, todo vertiginoso de forma y contenido. Desesperante.
-Ojalá los mares estuviesen más cerca mío - pensaba él.
[...]

Misceláneas de Ana Paula 2012/2013
Pablo Martín

La tête
l'été
j'ai été
la mer
la ville
la chaleur d'été
arbres, les

LA NÉGATION APPARENTE

Jour de représentation. J'ai été la fête et vous étiez la musique.

Subió al tejado y encendió ciertas luces
viejas como catedrales, como lamentos de almanaque.
¿Cómo encender luces en un tejado?

aujourd'hui
maintenant
dans ce moment
j'écris un poème
en réalité
je dire: "ecrivez-moi s'il vous plaît"
mais le poème pense: "parfois si terrible"


(suis-je parfois fragile)

Voyage à forfait

Sobre la mesa el ron volcado a punto de manchar
el libro de Prévert -Sucesos-
Pájarita se desnuda en su ramita -pum- vals enamorado de diez jilgueros que soy yo.
Hay un foco de luz que titila en el antiguo techo
-lado azul de la casa-
gato blanco maúlla y arremete desconsideradamente
en la materia animal causa de todas mis cosas.
Desde la canción mas deoída hasta la autopista mas cércana
hay una presencia en llamas:

-tu tu tu- esa es la presencia
-tu tu tu- telefonito.

Análogamente el crecimiento tiene la veta de devolverle a cada musa:
lo estrictamente necesario
lo enseñado puntualmente
lo aprendido y reinterpretado.
Agradecimiento por años de arte.

La madre da a su niño la leche que arrecia desde siempre (dés toujours).
Y del temor a caer me caí y esa caída ese caerse en esa arena de noche
hizo que beba de un mejor vino.

Cayó y caí junto a todo el pluralismo de las acciones, decisiones.
¡Nada es tan fácil!
La pasión del idioma desconocido
y develarme a esa mujer la mitad de sus misterios.
¡Oh de la otra mitad no reconozco más que un elemento!

Problemas de noche celeste.

Como autogeografía en un eterno tour.
K. Johansen

L'HIVER À PARIS
JE PEUX JE PEUX JE PEUX

Elucubré una gracia implícita en cada pequeña burbuja de mi cabeza.
Incorporé todo el tiempo presente.
Anonimato.

Escribir poco.

à cette ode manuscrite
à cette ode manuscrite
j'aime ce lieu
j'aime ce lieu

pourquoi?

Cuanto más sabes quien eres, menos cosas te ponen tristes.
Bill Murray, Perdidos en Tokio.


Te he dibujado con pequeños cuerpos de intimidad un mapa de viaje.
Marcado con rojo hay un caminito de luces que titilan
e indican el lugar donde me encontraste.
Al pie dejé escrito un epígrafe:

"Me habrían aprisionado grandísimos elefantes si no hubieras aparecido.
Tuve que viajar mucho para encontrarte. Y así fue, el viaje y el encuentro"

El día domingo dibujé la parte sur del mapa. Entonces, vos ya estabas en la geografía. Apoyada sobre mi hombro te acepté como algo innegable.
Perfumes extensos.
Largos vasos.
El humo de siempre.
El color de tus uñas pintadas de colores.

Siempre es anoche.

Le loup crie sauvagement et toute la fôret crie aussi.
Car le crie du loup c'est la voix de la fôret.
Le loup-enfant.

Cántame
las
canciones
que
te
gustan

pero
antes
de
besarme
deberías
saber
que
soy
débil

NOUVELLE ANNÉE

Sí, quiero ser leído. Y no, nena no quiero perderte.

[...]
esta noche me parece verano pero es un invierno violento y no quiero dormirme
entre mis cosas me estoy viviéndo por dentro
estoy construyendo la anécdota del día de verano que es una noche de invierno
y pienso en todo lo que hablé en el tren
entonces lo veo todo como representación de esa situación
también hay un gato blanco bajo el horno
que duerme y parece lejano y le imploro amor y me gusta y me asusta que no me escuche
también está mi madre
caminando
con un tapado largo hermoso
y sobre ésta mesa en la que escribo
algunos libros de amor
marcados
leídos
manchados
regalados
prestados
robados
cansados
y esta noche pertence al verano pero el invierno de hoy es violento y ladrón
y no quiero dormirme por temor a no recordar nada
nuestro "para siempre" de la la tarde hizo presencia
porque es ahora
porque estoy solo y suelto y porque es la noche del invierno
que nos roba solo algunas cosas mágicas
rabia disuelta por los vasos
cariños recortados pegados en cuadernos de niño
toda la música caliente de todo agosto septiembre
todo azul nos robó
te robó el corpiño negro ajustado
te robó la molestia del domingo
pero consigo la calma del saber qué hacer
pero no se fue del todo no se llevó todo
me resguardo bajo ropa y engordo de tanta ropa
y la bufanda se llena de perfumes callejeros
la bufanda negra deflecada
pero qué ausencias aparecen esta noche con espíritu de mujer sexual
pensaría en alguna de cualquiera de tantas sólo para saber jugar
y para saber qué lugar elige para sentarse la tristeza
porque no quiero que me pase otra vez
ayer haberme sentado al lado preguntarle quién era
"escribí solamente" -soy la tristeza-
para un tipo como yo no tan fuerte
hablar un poco por ella y por mí
que somos juntos
es peligroso
-no me enfrentes conmigo- yo no tengo tanto que decirte
sólo tengo un par de poemas detrás mío
que me interpretan cada mañana
lo que queda cuando nos vamos son páginas enteras
escritas de todo esto que solamente fue un verano increíble que vuelve a ser
un invierno de noches violentas con ausencias que dejan de ser verdaderas
y en la calle tañe la viajera su valija en algún lugar a medianoche
ama la amante en la medianera algún joven de guerra a pronto partir
la novia loca insitía en la búsqueda del poema más completo
¿adónde buscar tal y determinada cosa?
escandalizaba el sexo de dos amantes oídos desde el centro de la calle
la cortina jugaba a bailar y tras ella un bebé de ojos a medio dormir
el creador de sonidos y lenguas cantaba fuertemente en italiano

-no es en la medianoche de mi lugar donde buscar el poema más completo-



invierno 2011

LA NEGACIÓN APARENTE

Día de representación, era la fiesta y vos la música.
Canto en el barco y máscaras y vestidos ingleses. Nosotros, los de ropa sucia, olores a desembarco y adentro sin lugar para la narrativa. Tráfico en altamar y robamos y violamos -Comimos pieles de durazno con ademanes de espadas-
Puerto flamenco, travesía europea:
-no monstruos marinos
-no más madera
Mármol de los cementerios y los silencios son de pared escrita (silencio aparente).
Je ne suis que blessée (negación aparente).
Más agua para este grupo inconexo de palabras.

VENTAJA DORADA SIRENA

Tengo vino entre mis hojas, manchas de arquitectura tibia. Todos los misterios de Francia se desvanecieron frente al íntimo segundo de risa contagiada. Verano, hablarle de vos a mis poemas. Fin de año, hablarle de vos a mi gato. Nosotros, los del mundo de noche. Nosotros los besados, los sábados. -Para siempre tus pies pintados de colores- ridiculizar a la ciudad acorralada de blanco demasiado blanca. Arma de solamente poema. Y es el gusto por los aires, del amor por la lengua, de la violencia festiva, el tacto de lo siemple: "fuente colorada de agua hoy, libertad mañana y copa trás copa de promesas a recordar por siempre".

Garganta y ascensores de palabras que no olvidan absolutamente nada. Cansado de redefinirme en lecturas de mí para mí y en vista que el verano me asfixiaba, apareciste.
Estoy enfermo de afonía, estoy enfermo del perfume que me llevo puesto, de tu nombre en la semana de los nombres, la semana de navidad en la que estoy inspirado y te ornamento. Te voy a hacer llover una plaga de flores, extintas, atípicas y sexuales. Te estoy esperando para hacerte reconsiderar algo de alas, canciones y madera. Quiero tres veces que me veas y sudes sobre la manta que nos cubre tanto que nos despliega. La ropa colgada, albina, te miraba la cara y se volvía en colores. A través de las intenciones que digo y las que escondo pretendo establecerme en tu velocidad como algo simple.

La tulipe noir.