TRÉMA Um sopro de vida. Eu quero escrever un movimiento puro. C. Lispector Evocar artilugios, ovejas y carros por "esto" no es la muerte. Es desventuradamente dificil para mí hablar por otras bocas. No hay que oír todo lo que es rumor y soledad a la vez. Ni hablar con vocablo seco. Desenvuelto como letra cursiva embebida en vino, volver al poema por el camino desconocido e ir a la vida por donde vacila lo nuevo. La danza es un pueblo dictalografiado que estalla. Antiguamente el frío vivía en un lugar donde nada es lo suficientemente inevitable ni absolutamente reversible. Ahora vive en tréma. Fue un lugar, luego una exclamación, luego un interrogante. Interrogante que interroga interroga. Fue una institución, un anagrama incompleto. Ahora es ruptura inquietante en la lengua que hablo, gramatical por lo invisible y silenciosa. Es la biblioteca. Tréma es diéresis así. Al fin, es un hogar que ve quien canta y quien ama. Música islandesa nariz sonrojada cachete morado