LA HORA DE LAS VISITAS



el amor es un ventanal abierto
arropado en un sillón
en una habitación blanca
con unos pocos inútiles objetos







niños brillantes
y no necesito nada más

Pensamiento en procura de la madrugada

Me mantengo despierto para que las personas
que en este momento duerman, lo hagan por ellos y por mi.
Es un favor necesario porque mañana voy a tener
grandes dolores de cabeza; entonces lo pido: duerman
por mi.

Hoy llega el otoño y me acuerdo que en la llegada de mi
otoño pasado escribí en mi libreta esto:


Pequeño homenaje al Otoññño

11. La estación de los árboles es el otoño. No por nada se desnudan dejando entre rama y rama un espacio no gradual; mostrándose total y sin frío, sin impermeable. Vigor sienten, amor cuando los tallan con filos, no les duele porque son testigos de momentos, de reinos vitáles en su madera, dos iniciales o cualquier cosa. Son un pedacito, un poquito mi casa pero me asusta perderme mirándolos tan fijamente. No saber que hacer, no saber que decir. Porque seguro voy a estar sólo cuando eso me pase; los voy a abrazar y besar uno por uno pero no hablan, no se hablar con los árboles. Sin embargo me acuesto a su lado y les leo un poco las cosas que escribo. Con la espalda apretada contra la corteza, cortándome la piel creo; los aburro pero cuando me doy cuenta estoy tapado por hojas marrones y no me puedo mover.
Se me cae la cabeza y veo todo de un ángulo diferente.


No sé por qué el número 11, tal vez hayan sido ciertos
textos que escribí bajo ciertas formas de escribir que me impuse
o serán una serie de textos que los atravezaba la misma
intención, tono, acción, no me importa.

Espero que el frío vuelva, el frío el frío, me gusta abrigarme
y salir pesado a la calle y que alguien (si es que llueve)
me comparta de vereda a vereda su paraguas. Aunque
este año me voy a comprar uno (los que usé eran prestados
y los rompí a todos, una vez uno se me voló y casi
cometo un accidente, no es original mi anecdota pero como sólo me pasó una vez
la cuento como algo gracioso), son casi las tres, pronto las cuatro,
cuando me quiero acordar ya está el sol, siempre
me olvido de subir a algún techo para ver el amanecer.

HOJA EN BLANCO
a mi amigo Juan

como la desorganización del mundo creó
el abrigo de lo sutil
lo dulce en epígrafes efímeros
la poesía
a mi madre

el niño botánica crecido creciendo paralizado
vuelto árbol vuelto arbusto vuelto pasto

en un ir solamente
unir solamente lo que pasa lo que me pasa
lo que siento lo que vibra las lecturas todas las músicas

las lecturas
todas las músicas
las lecturas


afianzarme afianzarse la confianza la dedicación
la concentración

un gran poema no concibe el desgarro sin el movimiento
un gran poema provoca el desgarro y el movimiento


la verdad es que quiero escribir hasta romperme
llegarme a mis límites reírme llorarme
generar de la risa y del llanto más
porque de mi cotidiano estar/ pensar no quiero hacer
un estar/ pensar
quiero hacer un crear una vestimenta una invitación
una cena un té helado o té hirviendo

no hay más tras los puntos suspensivos un punto medio
hay un caerse o un flotar
hay tanto porque la creación de una obra
se hace desde el abrir los ojos

hago cosas hago cosasme vuelvo a dormir
y hago cosas hago cosas


espero una bocanada
un temporal
un temperamento que me empuje
espero a la noche
espero sobre todo a la noche
porque en la noche me prendo como una araña
transparente y escribo sobretodo escribo
y pienso sobre todo pienso


quiero diez personas que gusten de este poema
quiero diez que me digan hagamos más
quiero diez quiero nueve
quiero once doce trece

quiero gente que me inspire
quiero algo hermoso

Los grandes peces
reían de mi carencia en el acuario

te voy hacer llover plaga de flores
extintas atípicas sexuales

estoy enfermo
de gotas convervadas en la boca
de escaleras escritas
de tu nombre en la semana de los nombres

a F.

buenas noches pequeña flor
buenas noches niña

en el aire
sobre el amor
sobre la armonía

*
Reconsiderar
en alas
madera
guitarra

el entreabrirse de lo nuevo


**

Yo jugaba a tener pensamientos importantes


***

La ropa colgada albina
me miraba la cara
me imitaba la cara

se me están quemando los colores


****

Verbo


*****

Y cuando digo que mi poesía es poco abarcativa
hablo de lo furtivo
hablo de cosas fragmentadas
hablo de poesía

6

esa noche caía desconsuelo en el techo

7

en la guarida como avispa por la noche


8

materia prima del frío:
ojos de ilusión rota

La insoportable noche que me enfermé

la chica de las costas desde páginas amarillas
para dormirme con su olor de ola y piedra
me mantiene desvelado

no quería más sustituciones
quería renovaciones

no paraba de llover


ya cayeron
los últimos caramelos de la piñata

agüita celeste
muro celeste


estos pies ya conocen el frío

Yo hago madre

Fin Diario de viaje





Vuelvo a un Buenos Aires poco soportable. Extraño a mi gato, quiero que me duerma con ronroneo de canción. Los hábitos del gato, cuando yo me tuve que ganar su cariño, eran evadirme.

Vuelvo cansado y minúsculo, pensando en plantar un árbol que me recuerde siempre los bosques. Acá en el tren los que me rodean miran el lugar que ocupa mi mochila, algo de ellos me molesta. Alguien frente a mi lee "Las siete leyes espirituales del éxito" y me deprime TANTO. No entiendo.

Mi amigo Martuan definió al sur como:

'impotencia verde multiplicada en ascenso' y me parece brillante.

Martuan:
Demasiada parda la culebra que ladra. Molesta ensimis-
mada, en sí misma da. Por lo menos da, con vida, envi-
dia, pero la comparte, y eso, la convierte en un bicho
amigable.

Podemos apagar el cigarrillo pero nunca calmar el fuego
que lo enciende.

Montaña no es quietud, es árbol, árboles, arborescente.
Impotencia verde multiplicada en ascenso. La montaña,
la planta, el lago, no nos representan la naturaleza, nos la
presentan, nos la brindan.
La naturaleza no está 'allá' y es representada 'acá'. Platón
la pifió, Aristóteles más.

Hoy la naturaleza se presenta, o simplemente se da
en nosotros. También somos naturaleza. Espectamos
a la naturaleza siendo naturaleza pero rebota, pero es
espejo nato porque se mueve.
(todo crece, decrece y recrece)

Hasta la vista. Martuan 5-2-11
2:05 am
El Bolsón, Patagonia, Arg.



Ese es el texto de M.D y lo pienso perfecto para cerrar este diario y volverlo a abrir cuando esté amarillo.

PM

Diario de viaje xvii

Mi estómago cruje en un crujir divertido, estoy a gusto con el lugar de viajero, condición envolvente, apasionada y viciosa.
Los comienzos de año me son ajenos hasta adentrarme en ellos, hasta sentirme una uva en el vástago de días.

con los inviernos de junio (son todos los plurales)

Voy a romperme llorando viendo la patagonia encendida de lámparas que parecen fuegos de vela.

Más de 8 horas en la terminal.

Otra vez no puedo escribir horizontal.



YO HAGO MADRE