Festif Festival - Pablo Martín - Libro de Poesía


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He estado intentando convencerme de que abandonar a una persona no es lo peor que uno puede hacer. Puede resultar doloroso pero no tiene por qué ser una tragedia, si uno no dejase nunca a nada ni a nadie no tendría espacio para lo nuevo.

Evolucionar constituye
una infidelidad, a los demás, al pasado, a las antiguas opiniones de uno mismo.
Cada día debería tener al menos una traición necesaria, se trataría de un acto optimista, esperanzador, que daría la fe en el futuro, una afirmación de que las cosas
no sólo pueden ser diferentes, sino mejores.



Todas las canciones hablan de mí, España, 2010

Los modos silencios de la lluvia en el jardín,
estallan cuando éste florece.

Y así
Estalló un plano de pasiones terribles y de escondites terribles;

tengo palabras
que no te digo por no insultarte,

lo que tengo es un insulto clavado en el poema.



Es que ahora y todas las mañanas te voy a llamar hasta olvidarte,

voy a repetirte
para olvidarme de cómo las cartas que nos dimos
se convirtieron juguete

de un niño extraviado
que tengo adentro, que no piensa más que en sí,
que se arrepiente de eso

pero considera que ya es demasiado tarde.



Que cante el gallo.








Que te lean Pizarnik en otro momento, lo siento mucho.

CONTINGENCIA
al castor


Estar enfermo es una exhortación a suplir ausencias inventadas
para que no se vuelvan verdaderas.


Tengo una ansiedad de mí
que interactúa con la intención

de circular,
de ver,
de ampliar.

Una interacción nerviosa, una debilidad potenciada,
un poema inusitado.


Sólo canto transformaciones:

de caballo de piel blanca a perezoso en su rama durmiéndo
a cantata que ríe de todo lo que viene.


Transformarse funciona como construcción de recuerdos.


Pájaro que entre cantos decide compartir el suyo,
pájaro de voz propia

hallada en una casa derribada dentro de un cofre
de tesoros renovados.



Insensiblemente decido ser yo
y manifestárme poniendo al mundo al lado tuyo.

La vida en el sombrero blanco del invierno.

Suplir ausencias inventadas para que no se vuelvan verdaderas.

cuando parte de la noche debe desprenderse de una sombra,

es decir:
de la mía, acostado.

CONSTRUCCIÓN DE UN FINAL


Hallé un epílogo sentimental en la orilla de un mar violento.

Tengo adentro alguien extranjero que me dice que escriba
pero también me dice que no alcanza
porque no hay verso que no distinga que acá y afuera
las cosas tienen tanta fuerza que entristecen.

Tuve una sorpresa y se derramó conmigo
la espuma de lo que escribo;
durante años caminé por la ilusión
de que el otro se volviera un poema pero salí disparado por el suelo
al desengañarme.



Ahora busco cariño y como respuesta no obtengo más
que esta noche, la noche de las uñas,
la noche en la tengo que entablar conversación conmigo;

ya no estoy en tu cuarto, estoy en el mío.


Me rodeo de pertenencias sin respuestas, entonces escribo
y aunque no te alcanze,
sólo tengo esta herramienta de contrucción.



La pared
como siempre húmeda, mi gato como siempre duerme.

Con la ayuda de este capitán.

Este es Pessoa, es fundamental esta noche para mí:



En la noche terrible, sustancia natural de todas las noches,
en la noche de insomnio, sustancia natural de todas mis noches,
recuerdo, velando en modorra incómoda,
recuerdo lo que hice y lo que podía haber hecho en la vida.


Recuerdo, y una angustia se derrama por mí como un frío del cuerpo o un miedo.


Lo irreparable de mi pasado: ¡ése es el cadáver!


Todos los otros cadáveres quizá sean ilusiones.
Todos los muertos quizá esten vivos en otra parte.
Todos mis propios momentos pasados quizá existan por ahí,

En la ilusión del espacio y del tiempo, en la falsedad del devenir
pero lo que yo no fui, lo que yo no hice lo que ni siquiera soñé;
lo que sólo ahora veo que debería haber hecho,
lo que sólo ahora claramente veo que debería haber sido...

Es lo que está muerto más allá de todos los Dioses,
eso -y fue al fin lo mejor de mí- es lo que ni los Dioses hacen vivir...


Si a cierta altura hubiese doblado hacia la izquierda en lugar de hacia la derecha;
si a cierta altura hubiese dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí;
si en cierta conversación hubiese tenido las frases que sólo ahora, en el entresueño, elaboro...
si todo eso hubiese sido así, sería otro hoy, y tal vez el universo entero
sería llevado insensiblemente a ser otro también.


Pero no doblé hacia el lado irreparablemente perdido,
no doblé ni pensé en doblar, y sólo ahora lo percibo;
pero no dije no o no dije sí, que no dije; y sólo ahora lo veo


Pero las frases que faltó decir en ese momento
me surgen todas, claras, inevitables, naturales,
la conversación cerrada concluyente,
la materia toda resuelta...

pero sólo ahora lo que nunca fue, ni será hacia atrás, me duele.


Lo que de veras fallé no tiene ninguna esperanza
en ningún sistema metafísico.
Puede ser que para otro mundo pueda llevar lo que soñé,
¿Pero podré llevar para otro mundo lo que me olvidé de soñar?

Esos sí, los sueños por tener, son el cadáver.
Los entierro en mi corazón para siempre, para todo el tiempo,
para todos los universos.

En esta noche donde no duermo, y el sosiego me cerca
corno una verdad de la que no participo,
y allá fuera la luna, como la esperanza que no tengo, es invisible
para mí.



Vieron, es fundamental en esta noche este poema para este Pablo Martín
al que hoy le faltaron palabras por decir, por no encontrarlas, por no sé qué.

Vacío de alarmas o repleto de paces, que es lo mismo.
M. Benedetti


Adónde deposito lo que espanta.

Algo congela mis articulaciones
tan frágiles.

Se me acercaron las caracolas del atlántico,
los vientos atenuantes de fríos polares,

pero yo quería lo acuático
del pacífico
quería seguir repetitivamente en lo mismo.


Y que me tengo que acostumbrar al cambio y sus perspectivas,
entonces me atrevo, lo arremeto, pero al cambio lo vivo,
no me gusta y no lo entiendo.

En el desvelo me estalla el día,
sin reconocerme en sus ojos ni en su boca.

El desvelo me condena a mirar amaneceres
y tampoco es como se aconseja:

desde los techos.


En el desvelo
escribí mis mejores poemas,
mientras se duerma por las noches,

voy a sentirme inagotable.

Hay en mi casa, otra casa:

un envejecimiento imperceptible de los muebles,
una claridad distinta cuando se la habita.


La casa entristece mareas
y cabe una flora suspendida

entre el encierro que apaga la radio
y el pulso que enciende el televisor.

ACUDIRME

La frontera es inseparable de las limitaciones que la rodean,
me invita a bienaventurarme.


A la ansiedad con la que pretendo agenciar un mundo,
respondo con acciones expansivas.

La expansión incesante de acudirme
como a las crías de canguro y guardarme en una bolsa de piel.


Por si me tuviese que situar:

Mi proximidad es la de poblar los días con poesía
lanzada desde la avidez de un explorador.

No te toca el rayo embrabecido
cuando algo te apacigua.

Se me duerme el cuerpo y solamente respira.


Hay que enmudecer con desenfado frente al sonido constante
de la palabra poema.

Tiene que funcionar así este llamado hambriento,
este maullido atenuante

de ideas y conflictos.

Música, Poesía y Pintura. Todo acompañado de una exquisita variedad de Té.

Todo al aire libre, todo gratuito y todos son bienvenidos.

A copar la calle, amigos.
Los esperamos.

PD: Se suspende por lluvia.

Enmudezco de repente.
La calle a las dos de la tarde.

La calle es un festival de miradas cruzadas.


Principio de Agosto.
No tengo principios para vivir un agosto,
de pronto empieza la escritura:


cae sobre mis pies la idea,
la deposito sobre mí,
sobre palabras tachadas.

Son poemas de otro otoño y pienso que probablemente
mañana las borre.


Hago una lista de palabras que no me gustan
y las arrojo sobre esto

pero alguien me las rescata
las toma
las lee como puede:


texto herido e ilegible -me dice

y me planta en una maseta.




Y la primavera traerá un árbol de naranjas.

Leiv motiv
LEIV MOTIV



Las caracolas del atlántico Los vientos atenuantes de fríos polares
La irrupción de la nieve en el trópico

pacífico y
leiv
motiv

LOS REMOS AZULES


Yo vivía en una casa de puertas largas y piso de madera.
Capitulación.
Abreviación de una infancia entera,

escribir por recuperar la escena, llegar a un desenlace
en un camino de piedras.

ACUDIRME


avanzo mientras se forman castillos de tierra en mis pies

aunque me lean como poesía vacía sucia y juvenil
tengo que escribir como vacío sucio y juvenil

para acudirme como a las crías de canguro
y guardarme en una bolsa de piel