lunes, 21 de junio de 2010

Si es que se agita mi canción ya tiene a donde ir
L A. Spinetta

La noche es noche si tengo algo por lo cual desvelarme, si tengo las venas que me queman; sino la noche es una lejanía inquieta que sólo supo que existió cuando tuve que grabarme en papeles y punzarme los ojos para no dormirme. Ya no jarras de café ahora es pura necesidad. El estado eléctrico es importante no calmarlo, por un tiempo.

Hoy:
Vuelves a correr sobre ti
-no siempre que quisiste pudiste-
Estas lleno de barreras en realidad
sólo esperando un poco las cosas
-sentiste todo golpearte-
y pudiste y estás aquí
Ya olvídate del rechazo
a la transpiración de gota en gota
de la fiebre que supiste tener

Esa fiebre que conocí con los libros que acompañaronme siempre. Libros que abro (no quiero ver quietud en ellos), y los huelo y los comparto pero es un compartir un poco extraño, ¿Quién entiende realmente estos signos de encrespamiento?
Estoy jadeante y recién es la mañana, sólo si quieres la noche perdurará me susurran las cosas. Estas entretenido y entusiasmado con lo que vendrá, que no sabes si vendrá, que tu crees que vendrá y que es un estar desvelándote también por eso.
Las cosas son atravesadas, las cosas me atraviesan pero no todas. Sergio me dijo: Vos tiraste una bolita de nieve en el sur y te pusiste a mirar valientemente al este; entonces cuando menos lo creas esa bola pudo agigantarse o no. ¡Siempre las palabras tan justas!
El corto lenguaje que supe mamar me defiende hoy y sirve como imágen para entenderme mejor:

Mis días enfermos tomando remedios
mis días de amistad
mis días de candidez
todos los días
Me funden y forman un daguerrotipo mío
dispuesto a trabajarlo
Ahora alguien quiere saberme
alguien está conociendo
mi flaco cuerpo

Escribías para nadie, para sin recibir; sobre cosas vagas, cosas que no te sucedían, temías abrirte y ser objeto de risa, propio objeto de culto, portador de historias. Temías la risa de otros, tu propia risa. Aprendiste un poco.
Te atribulas constantemente, te reconoces constantemente; soles no ser consciente de esto, sólo ahora que un poco lo piensas sino vives solamente y tratas de perdurar en la memoria de los que te quieren.

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