Esta noche parece verano
pero es un invierno violento
y no quiero dormirme
es que acá entre mis cosas
me estoy viviéndo por dentro
estoy construyendo una anécdota
la del día de verano
que es una noche de invierno
y pienso en lo que hablé con mi amigo
entonces lo veo a él
como representación de lo que soy
también hay un gato blanco
bajo el horno
que duerme y parece lejano
y le digo que lo quiero
y me gusta que no me escuche
también está mi madre
caminando
con un tapado largo hermoso
y sobre ésta mesa
en la que escribo
algunos libros de amor
esta noche parece de verano
pero es un invierno violento
y no quiero dormirme
si me tuviese que acordar
para siempre de una noche
eligiría ésta
la noche que el invierno
le tomó prestado
algunas cosas mágicas al verano
pero también está lo azul
porque en invierno
me resguardo bajo ropa
y engordo de tanta ropa
y la bufanda
se llena de perfumes callejeros
la bufanda negra deflecada
pero qué ausencias aparecen
esta noche con espíritu de verano
diría que ninguna
por pereza de pensar
por saber qué lugar elige para sentarse
la tristeza
por haberme sentado al lado
preguntarle qué le pasaba
y escribir
es que la tristeza es solamente
alguien triste que se le acerca
a un tipo como yo
no tan fuerte
para que hable un poco
por ella
y por mí
que somos juntos
no me enfrentes conmigo le digo
yo carezco de facultades descriptivas
sólo tengo un par de poemas
detrás mío
que me interpretan cada mañana
lo que queda son fotografías
de lo que fue la película entera
de lo que fue un verano increíble
que vuelve a ser
un invierno de noches violentas
con ausencias
que dejan de ser verdaderas.


PABLO MARTÍN, 2 25 a.m

21-viii-2011