[...]
esta noche me parece verano pero es un invierno violento y no quiero dormirme
entre mis cosas me estoy viviéndo por dentro
estoy construyendo la anécdota del día de verano que es una noche de invierno
y pienso en todo lo que hablé en el tren
entonces lo veo todo como representación de esa situación
también hay un gato blanco bajo el horno
que duerme y parece lejano y le imploro amor y me gusta y me asusta que no me escuche
también está mi madre
caminando
con un tapado largo hermoso
y sobre ésta mesa en la que escribo
algunos libros de amor
marcados
leídos
manchados
regalados
prestados
robados
cansados
y esta noche pertence al verano pero el invierno de hoy es violento y ladrón
y no quiero dormirme por temor a no recordar nada
nuestro "para siempre" de la la tarde hizo presencia
porque es ahora
porque estoy solo y suelto y porque es la noche del invierno
que nos roba solo algunas cosas mágicas
rabia disuelta por los vasos
cariños recortados pegados en cuadernos de niño
toda la música caliente de todo agosto septiembre
todo azul nos robó
te robó el corpiño negro ajustado
te robó la molestia del domingo
pero consigo la calma del saber qué hacer
pero no se fue del todo no se llevó todo
me resguardo bajo ropa y engordo de tanta ropa
y la bufanda se llena de perfumes callejeros
la bufanda negra deflecada
pero qué ausencias aparecen esta noche con espíritu de mujer sexual
pensaría en alguna de cualquiera de tantas sólo para saber jugar
y para saber qué lugar elige para sentarse la tristeza
porque no quiero que me pase otra vez
ayer haberme sentado al lado preguntarle quién era
"escribí solamente" -soy la tristeza-
para un tipo como yo no tan fuerte
hablar un poco por ella y por mí
que somos juntos
es peligroso
-no me enfrentes conmigo- yo no tengo tanto que decirte
sólo tengo un par de poemas detrás mío
que me interpretan cada mañana
lo que queda cuando nos vamos son páginas enteras
escritas de todo esto que solamente fue un verano increíble que vuelve a ser
un invierno de noches violentas con ausencias que dejan de ser verdaderas
y en la calle tañe la viajera su valija en algún lugar a medianoche
ama la amante en la medianera algún joven de guerra a pronto partir
la novia loca insitía en la búsqueda del poema más completo
¿adónde buscar tal y determinada cosa?
escandalizaba el sexo de dos amantes oídos desde el centro de la calle
la cortina jugaba a bailar y tras ella un bebé de ojos a medio dormir
el creador de sonidos y lenguas cantaba fuertemente en italiano

-no es en la medianoche de mi lugar donde buscar el poema más completo-



invierno 2011

LA NEGACIÓN APARENTE

Día de representación, era la fiesta y vos la música.
Canto en el barco y máscaras y vestidos ingleses. Nosotros, los de ropa sucia, olores a desembarco y adentro sin lugar para la narrativa. Tráfico en altamar y robamos y violamos -Comimos pieles de durazno con ademanes de espadas-
Puerto flamenco, travesía europea:
-no monstruos marinos
-no más madera
Mármol de los cementerios y los silencios son de pared escrita (silencio aparente).
Je ne suis que blessée (negación aparente).
Más agua para este grupo inconexo de palabras.

VENTAJA DORADA SIRENA

Tengo vino entre mis hojas, manchas de arquitectura tibia. Todos los misterios de Francia se desvanecieron frente al íntimo segundo de risa contagiada. Verano, hablarle de vos a mis poemas. Fin de año, hablarle de vos a mi gato. Nosotros, los del mundo de noche. Nosotros los besados, los sábados. -Para siempre tus pies pintados de colores- ridiculizar a la ciudad acorralada de blanco demasiado blanca. Arma de solamente poema. Y es el gusto por los aires, del amor por la lengua, de la violencia festiva, el tacto de lo siemple: "fuente colorada de agua hoy, libertad mañana y copa trás copa de promesas a recordar por siempre".

Garganta y ascensores de palabras que no olvidan absolutamente nada. Cansado de redefinirme en lecturas de mí para mí y en vista que el verano me asfixiaba, apareciste.
Estoy enfermo de afonía, estoy enfermo del perfume que me llevo puesto, de tu nombre en la semana de los nombres, la semana de navidad en la que estoy inspirado y te ornamento. Te voy a hacer llover una plaga de flores, extintas, atípicas y sexuales. Te estoy esperando para hacerte reconsiderar algo de alas, canciones y madera. Quiero tres veces que me veas y sudes sobre la manta que nos cubre tanto que nos despliega. La ropa colgada, albina, te miraba la cara y se volvía en colores. A través de las intenciones que digo y las que escondo pretendo establecerme en tu velocidad como algo simple.

La tulipe noir.

Quartier Saint-Germain.

Decidido a disputar una batalla, crecí sobre almendros y otro decorado de parrales.
Había prometido bajar de todo aquello y enfrentarla. Magnética, espiral.
Desolado volvía demasiado cansado como para sostenerle la mirada dos minutos.
-Tarde- ahora es un poco tarde.

Pablo Martín: No publico porque estoy trabajando en mi nuevo libro.

18 PRETÉRITO E INFINITIVO

Se coronó el techo de tallos rojos, las horas se sucedieron laberínticas;
en el cuarto las canciones respetaron el sentido de la espera, cambió la forma del llanto:
fue representada como el tiempo ido.

Pretérito e infinitivo, pactaron juntos el día siguiente, intermitente todavía.

Soy un cúmulo de circunstancias, un cúmulo de incidencias variables,
soy la imaginación a punto de quedarse dormida.

Escribir es la instancia de cabalgar con lirios en la boca. Mistificar la infancia, con la garganta un poco rota de gritar que un día crecí. La sonoridad es en esta voz el pico quebrado de un pájaro. No necesito oír despliegues de razones del por qué lo hice.

Afuera el pastizal es extenso y personajes corretean ajenos a mi historia.
Un hombre consume evangelios en una tienda a oscuras.
Una mujer desdichada hace sonar sus dedos.
La avenida, el tránsito, los finales felices.

Correr de inocencia.

YO TAMBIÉN SIGO RÍOS
a L. M

Despedir a las plantas, agua y animales.
Perdí el sentido de volver apasionado porque volví con el navegar inérte y apático.
Volví como quien viene de un fracaso y saluda.
Reían de mi carencia los del acuario, desafectado, yo seguía otras aguas.

Un río es un río de luces prendidas y sonidos.
Circunstancias que enamoran al temporal que derribó la casa de barro de un pájaro.
Los temporales y el pájaro me quieren lavar la boca con agua de río inestable.
Fue un segundo y todas las aguas decidieron sobre mi vida acuática, mi fauna sumergida.

Mi pelo se empapó de líquidos indefinidos y pensé, mojado:
¿En qué pozo azules urgentes pactan hogares para mí?.

Estar empapados, blancos y arrugados.
Hablar con todos esos verbos.
Ahora escuchar todos esos verbos.

Pastizal extenso donde niños corretean ajenos.
Un hombre consume evangelios en una tienda a oscuras.
La avenida, el tránsito, los finales felices.

Instancia de cabalgar, de lirios en la boca hasta la madrugada.
A mistificar la infancia, con la garganta un poco rota de gritar que un día crecí.

La sonoridad es en tu voz el pico quebrado de un pájaro.
No necesito oírte más en tu despliegue de razónes del por qué lo hice.

El idioma inerte y apático es idioma desafectado,
desprovisto de uso poético, carente de columna,
de criterio abierto a la transcisión con lo diario,
a lo vertebral, nervioso.

El movimiento del impulso a la vida.

Se coronó el techo de tallos rojos, se sucedieron laberínticas
las horas; en el cuarto las canciones respetaron el sentido de la espera,
cambió la forma del llanto: fue representado como el tiempo ido.

Pretérito e infinitivo, pactaron juntos el día siguiente,
intermitente todavía.

Soy un cúmulo de circunstancias, un cúmulo de incidencias variables,
soy una la imaginación a punto de quedarse dormida.

15 LOS HEROES CORAL

El lugar de la indeterminación o la vuelta al principio del relato
o el recorrido terminado o los años.

Todo lo vivido, escondido, perdido, reencontrado, olvidado.
Todo lo olvidado se recupera de a poco, de a pulsiones breves y concretas.
Todo lo escondido, lo perdido, se pierde solo, se desusa.
Creer que no necesitamos más tener los pies y el cuerpo chiquitos.
La cabeza sin pelos y las uñas cortitas.

Tucanes, guacamayos, locos; amigos plumíferos.

Amores plumíferos de corto vuelo, de vuelvo prolongado,
de vuelo tormentoso, múltiples tormentas.


Al escribir mis heroes se visten de coral y deshabitan sus cuartos,
soy presa del lenguaje en las noches de Buenos Aires,
ciudad condimentada de todo: Lo vivido, escondido, perdido, reencontrado, olvidado. Cuerpos chiquitos, canciones, equipajes. Los viajes que nunca terminan de volver, los viajes que se quedan ahí. Viajes en los que primero llegan las valijas, después las ropas puestas y después la cabeza, finalmente la cabeza.


Enmudecí con desenfado frente a estos círculos enormes
de memoria y de ansiedad.

Cantidad incontable de arritmias y lecturas precedieron este verso.
Me disolví furtivamente y me regalé algo, algo que me permite regalarles algo, algo que les llega en algún momento de la vida y les deja regalar algo o casi nunca llega o si llega, no lo vieron pasar, o lo dejaron pasar, hasta que otro lo agarró y me llevó devuelta a aquel lugar vivido, escondido, perdido, reecontrado y olvidado.


Lugar de la indeterminación o la vuelta al principio del relato
o el recorrido terminado o los años.

NOMBRES

Se me ha pegado el olvido en los omóplatos e hizo fuerza.
Se me ha pegado la fuerza del olvido sobre
rostros, calles y edades.

La mujer de los márgenes oscuros me durmió con su sonido de roca
con roca, de ola con roca. Me he marchado por el muelle para dejarme pescar.
Tuve temor de la espuma, tuve un sopor insoportable y casi me ahogo.
No quería más sustituciones, quería renovaciones pero no paraba de correr.
Ya cayeron los últimos marineros en el agua; y solo, nadando
tengo días por vivir en un salón lleno de peces que aplauden mi carencia en el acuario.

Estoy enfermo de gotas convervadas en la boca,
de escaleras escritas, de tu nombre en la semana de los nombres.





Una hazaña, una suerte, el poema.

Una noche de septiembre, hoy, otra noche de otro año de septiembre trepé como una enredadera enferma a tu ventana, trepé silencioso por la pared. Te espío, no te cazo. Fascinación de verte, agónico de verte allí, tras la ventana.

Descubro
el continente, lo devoro a toneladas. Extraño viajar hasta tu casa, extraño al que te supo dejar cansada y sonriente sobre la arena. Sobre la mesa y la cama, libros y papeles. Tenías una escalera que subí hambriento.


Problematizar lo melancólico.

Todas las calles son un festival de miradas cruzadas, encontradas, diferenciales, dispuestas, sutiles, abiertas. El hallazgo del amor, de la despedida. Veo soledades máximas representando la necesidad. El lenguaje, las palabras desoídas, el caminar metódico, el contacto, la propia ciudad que exhala y opina:


"interferencias, despistes, extrañeza, las veredas que soy,
sentirme viva, habitar diferente".


Anticuario, recuerdo, época. Estilo, estímulo, estío, amigo. La obsesión, la vida, sucesos, palabras, poema. El poema resultado de vida, de sueños y edades. Poema en la búsqueda, poema en el respiro, poema en el vino, poema en el propio poema. Poema de búsqueda visceral, incendiara.

Transpiro y me siento al borde, extraño lo que no construyo, no sé qué podría haber escrito pero si no lo hago lo extraño.

PARÍS 2013

Descubrimiento de los los pies, descubrimiento de la lluvia,
infancia y más lluvia y tanta lluvia que espesó la arena de la playa,
inmovilizado de ojos abiertos más bien llorando de ojos abiertos llorosos.
La costa de todos colores y una mujer que me habla
desde páginas amarillas, mujer misteriosa al final de la novela.

La novela no termina, o sí termina y no me brinda demasiada
información y parece otra historia y no sé dónde buscar un final,
no sé dónde viven esos finales que leo en hojas blancas.
Las que leo después de llenarlas, después de tomar agua y
después de volver a llenar otra y lanzarme a las repeticiones de un soñador.

La esperanza es la construcción de lo no real me repetía
y pude discutirle desde el rincón que me encontraba que no era así,
que la esperanza es en todo momento una prestidigitación necesaria,
motivo movilizador, una sintaxis abierta a ser terminada.

Prólogo del momento que el viaje se convirtió en todo borroso
y atenuante de ideas mordidas, prólogo del crecimiento.
Vuelco un juego de pasiones terribles y escondites terribles.
Vuelve a ser Septiembre y vuelve a ser Diciembre y llega el quince
y me levanto y tomo leche y escribo y vuelve a ser treinta y uno
y brindo y me emborracho y escribo y miro al cielo como cuando niño
miraba al cielo.

Ojos de niño escondido entre las luces del treinta y uno.

BAIRES

Día cuatro de Septimbre: cansancio crónico, anuncio conocido
dispuesto sobre los días geograficamente cerca de mis lugares poblados.
Amanezco sombrío y con el hambre que me sujeta antes de escribir,
restos de tela cortada de plagas de hojas de trazo de lápiz.

Esta situación es terrible.

Disfruto del vino que tomo, de este transcurrir de todo dormir,
de este silencio de mar, de este poder respirar y no sentirme agobiado.
Respiro un aire huracanado, danza de los techos y ventanas
de Buenos Aires.

Fertilización del cuerpo tuyo, epicentro de mis pérdidas.
Coronación del techo por tallos rojos enormes.

Yendome a ocupar espacios.
Hay una fatalidad en contentarse con lo cómodo.

Cuatro de la mañana y palabras que transmiten más
por lo extrañas que por lo intrínsecas.

Se me ha pegado el olvido en mis omóplatos e hizo fuerza. Se me ha pegado la fuerza del olvido sobre rostros, calles y edades.

La mujer de los márgenes oscuros me durmió con su sonido de roca contra olas.
Me he marchado por el muelle y me dejé pescar. Tuve temor de la espuma, tuve un sopor insoportable.
No quería más sustituciones, quería renovaciones y no paraba de llover.
Ya cayeron los últimos caramelos de la piñata; tengo días por vivir en un salón lleno de peces que aplauden mi carencia en el acuario.

Estoy enfermo de gotas convervadas en la boca, de escaleras escritas, de tu nombre en la semana de los nombres.

Puede que en el fondo, se trate de no pedirle mucho a la vida
W. Allen.

[...]

Esta mañana es una mañana encendida por la última lectura de esa noche. Madrugada de ojos abiertos en las que me levanto y encallo por una idea y tiemblo de frío en el pecho
porque el timón se me mueve y se dirige hacia el centro

de las circunstancias que me volvieron poeta.


Qué respiro espasmódico este que descargo, qué letras en las manos y qué olvidos los de mi lengua. Si por cada intento de llegar al fondo de mis actos tengo un mundo al lado que me arrastra a los brazos de la nostalgia y lloro por recuperar los años que se me fueron sin versificarlos.

Veo niños leyendo dentro mío, me veo a mí y a mis hermanos adentro mío,
leyendo poesía y escribiendo una gran historia,
que probablemente al querer consumar la relación del trazo con el papel,
se escape, me huya.


Crecer con la propuesta de leerme con los años.
Figurarme, desfigurarme. Escribirme, creerme, descreerme.

Corregirme.


Tengo un instante fugaz de ideas todas juntas de las que tomo una y la
estallo, tengo una inquietud y un ardor en los ojos y un olor a tinta que me ahoga.

Temo no tener memoria, yo siempre escribo.

Cuarenta y nueve años después de la publicación de su primer libro de poemas, "Fervor de Buenos Aires" (1923), Jorge Luis lo somete a correción y escribe un prólogo al que agrega a la nueva edición. En este texto, se enriqueze para los lectores la figura de Borges, nos cuenta pequeñas confesiones:

"No he reescrito el libro. He mitigado sus excesos, [...] he tachado sensiblerías y vaguedades y, en el decurso de esta labor a veces grata y otras veces incómoda, he sentido que aquel muchacho que en 1923 lo escribió ya era esencialmente -¿qué significa esencialmente?- el señor que ahora se resigna o corrige. [...]
Fervor de Buenos Aires, prefigura todo lo que haría después. Por lo que dejaba entrever, por lo que prometía de algún modo. [...]
Me propuse demasiados fines: Cantar un Buenos Aires de casas bajas y, hacia el poniente o hacia el sur, de quintas con verjas.
En aquel tiempo, buscaba los atardeceres, los arrabales y la desdicha; ahora la mañana, el centro y la serenidad."

J.L.B, Buenos Aires, 18 de Agosto de 1969.



Este poema forma parte de aquel primer libro:

EL SUR


Desde uno de tus patios
haber mirado
las antiguas estrellas,
desde el banco de sombra haber mirado esas luces dispersas,
que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar
ni a ordenar en constelaciones,

haber sentido el círculo del agua
en el secreto aljibe,
el olor del jazmín y la madreselva,
el silencio del pájaro dormido,
el arco del zaguán,
la humedad

-esas cosas,
acaso, son el poema.


J.L.B, Feliz cumpleaños Maestro!

Esta noche parece verano
pero es un invierno violento
y no quiero dormirme
es que acá entre mis cosas
me estoy viviéndo por dentro
estoy construyendo una anécdota
la del día de verano
que es una noche de invierno
y pienso en lo que hablé con mi amigo
entonces lo veo a él
como representación de lo que soy
también hay un gato blanco
bajo el horno
que duerme y parece lejano
y le digo que lo quiero
y me gusta que no me escuche
también está mi madre
caminando
con un tapado largo hermoso
y sobre ésta mesa
en la que escribo
algunos libros de amor
esta noche parece de verano
pero es un invierno violento
y no quiero dormirme
si me tuviese que acordar
para siempre de una noche
eligiría ésta
la noche que el invierno
le tomó prestado
algunas cosas mágicas al verano
pero también está lo azul
porque en invierno
me resguardo bajo ropa
y engordo de tanta ropa
y la bufanda
se llena de perfumes callejeros
la bufanda negra deflecada
pero qué ausencias aparecen
esta noche con espíritu de verano
diría que ninguna
por pereza de pensar
por saber qué lugar elige para sentarse
la tristeza
por haberme sentado al lado
preguntarle qué le pasaba
y escribir
es que la tristeza es solamente
alguien triste que se le acerca
a un tipo como yo
no tan fuerte
para que hable un poco
por ella
y por mí
que somos juntos
no me enfrentes conmigo le digo
yo carezco de facultades descriptivas
sólo tengo un par de poemas
detrás mío
que me interpretan cada mañana
lo que queda son fotografías
de lo que fue la película entera
de lo que fue un verano increíble
que vuelve a ser
un invierno de noches violentas
con ausencias
que dejan de ser verdaderas.


PABLO MARTÍN, 2 25 a.m

21-viii-2011

Tengo la medida de lo que nombro –y este es el esplendor de tener un lenguaje.

Pero tengo mucho más en la medida que no consigo nombrar.

La realidad es la materia prima, el lenguaje es el modo como voy a buscarla
–y el modo en que no la encuentro.

Pero es de buscar
y no encontrar que nace lo que no conocía,
y que instantáneamente reconozco.

El lenguaje es mi esfuerzo humano. Tengo que ir a buscar por destino
y por destino vuelvo con las manos vacías. Pero vuelvo con lo indecible.
Lo indecible sólo podrá serme dado a través del fracaso
de mi lenguaje. Sólo cuando falla la construcción obtengo
lo que ella no consiguió.


Clarise Lispector

Los huracanes
entre mi sólida recta y tus manuscritas
palabras.

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He estado intentando convencerme de que abandonar a una persona no es lo peor que uno puede hacer. Puede resultar doloroso pero no tiene por qué ser una tragedia, si uno no dejase nunca a nada ni a nadie no tendría espacio para lo nuevo.

Evolucionar constituye
una infidelidad, a los demás, al pasado, a las antiguas opiniones de uno mismo.
Cada día debería tener al menos una traición necesaria, se trataría de un acto optimista, esperanzador, que daría la fe en el futuro, una afirmación de que las cosas
no sólo pueden ser diferentes, sino mejores.



Todas las canciones hablan de mí, España, 2010

Los modos silencios de la lluvia en el jardín,
estallan cuando éste florece.

Y así
Estalló un plano de pasiones terribles y de escondites terribles;

tengo palabras
que no te digo por no insultarte,

lo que tengo es un insulto clavado en el poema.



Es que ahora y todas las mañanas te voy a llamar hasta olvidarte,

voy a repetirte
para olvidarme de cómo las cartas que nos dimos
se convirtieron juguete

de un niño extraviado
que tengo adentro, que no piensa más que en sí,
que se arrepiente de eso

pero considera que ya es demasiado tarde.



Que cante el gallo.








Que te lean Pizarnik en otro momento, lo siento mucho.

CONTINGENCIA
al castor


Estar enfermo es una exhortación a suplir ausencias inventadas
para que no se vuelvan verdaderas.


Tengo una ansiedad de mí
que interactúa con la intención

de circular,
de ver,
de ampliar.

Una interacción nerviosa, una debilidad potenciada,
un poema inusitado.


Sólo canto transformaciones:

de caballo de piel blanca a perezoso en su rama durmiéndo
a cantata que ríe de todo lo que viene.


Transformarse funciona como construcción de recuerdos.


Pájaro que entre cantos decide compartir el suyo,
pájaro de voz propia

hallada en una casa derribada dentro de un cofre
de tesoros renovados.



Insensiblemente decido ser yo
y manifestárme poniendo al mundo al lado tuyo.

La vida en el sombrero blanco del invierno.

Suplir ausencias inventadas para que no se vuelvan verdaderas.

cuando parte de la noche debe desprenderse de una sombra,

es decir:
de la mía, acostado.

CONSTRUCCIÓN DE UN FINAL


Hallé un epílogo sentimental en la orilla de un mar violento.

Tengo adentro alguien extranjero que me dice que escriba
pero también me dice que no alcanza
porque no hay verso que no distinga que acá y afuera
las cosas tienen tanta fuerza que entristecen.

Tuve una sorpresa y se derramó conmigo
la espuma de lo que escribo;
durante años caminé por la ilusión
de que el otro se volviera un poema pero salí disparado por el suelo
al desengañarme.



Ahora busco cariño y como respuesta no obtengo más
que esta noche, la noche de las uñas,
la noche en la tengo que entablar conversación conmigo;

ya no estoy en tu cuarto, estoy en el mío.


Me rodeo de pertenencias sin respuestas, entonces escribo
y aunque no te alcanze,
sólo tengo esta herramienta de contrucción.



La pared
como siempre húmeda, mi gato como siempre duerme.

Con la ayuda de este capitán.

Este es Pessoa, es fundamental esta noche para mí:



En la noche terrible, sustancia natural de todas las noches,
en la noche de insomnio, sustancia natural de todas mis noches,
recuerdo, velando en modorra incómoda,
recuerdo lo que hice y lo que podía haber hecho en la vida.


Recuerdo, y una angustia se derrama por mí como un frío del cuerpo o un miedo.


Lo irreparable de mi pasado: ¡ése es el cadáver!


Todos los otros cadáveres quizá sean ilusiones.
Todos los muertos quizá esten vivos en otra parte.
Todos mis propios momentos pasados quizá existan por ahí,

En la ilusión del espacio y del tiempo, en la falsedad del devenir
pero lo que yo no fui, lo que yo no hice lo que ni siquiera soñé;
lo que sólo ahora veo que debería haber hecho,
lo que sólo ahora claramente veo que debería haber sido...

Es lo que está muerto más allá de todos los Dioses,
eso -y fue al fin lo mejor de mí- es lo que ni los Dioses hacen vivir...


Si a cierta altura hubiese doblado hacia la izquierda en lugar de hacia la derecha;
si a cierta altura hubiese dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí;
si en cierta conversación hubiese tenido las frases que sólo ahora, en el entresueño, elaboro...
si todo eso hubiese sido así, sería otro hoy, y tal vez el universo entero
sería llevado insensiblemente a ser otro también.


Pero no doblé hacia el lado irreparablemente perdido,
no doblé ni pensé en doblar, y sólo ahora lo percibo;
pero no dije no o no dije sí, que no dije; y sólo ahora lo veo


Pero las frases que faltó decir en ese momento
me surgen todas, claras, inevitables, naturales,
la conversación cerrada concluyente,
la materia toda resuelta...

pero sólo ahora lo que nunca fue, ni será hacia atrás, me duele.


Lo que de veras fallé no tiene ninguna esperanza
en ningún sistema metafísico.
Puede ser que para otro mundo pueda llevar lo que soñé,
¿Pero podré llevar para otro mundo lo que me olvidé de soñar?

Esos sí, los sueños por tener, son el cadáver.
Los entierro en mi corazón para siempre, para todo el tiempo,
para todos los universos.

En esta noche donde no duermo, y el sosiego me cerca
corno una verdad de la que no participo,
y allá fuera la luna, como la esperanza que no tengo, es invisible
para mí.



Vieron, es fundamental en esta noche este poema para este Pablo Martín
al que hoy le faltaron palabras por decir, por no encontrarlas, por no sé qué.

Vacío de alarmas o repleto de paces, que es lo mismo.
M. Benedetti


Adónde deposito lo que espanta.

Algo congela mis articulaciones
tan frágiles.

Se me acercaron las caracolas del atlántico,
los vientos atenuantes de fríos polares,

pero yo quería lo acuático
del pacífico
quería seguir repetitivamente en lo mismo.


Y que me tengo que acostumbrar al cambio y sus perspectivas,
entonces me atrevo, lo arremeto, pero al cambio lo vivo,
no me gusta y no lo entiendo.

En el desvelo me estalla el día,
sin reconocerme en sus ojos ni en su boca.

El desvelo me condena a mirar amaneceres
y tampoco es como se aconseja:

desde los techos.


En el desvelo
escribí mis mejores poemas,
mientras se duerma por las noches,

voy a sentirme inagotable.

Hay en mi casa, otra casa:

un envejecimiento imperceptible de los muebles,
una claridad distinta cuando se la habita.


La casa entristece mareas
y cabe una flora suspendida

entre el encierro que apaga la radio
y el pulso que enciende el televisor.

ACUDIRME

La frontera es inseparable de las limitaciones que la rodean,
me invita a bienaventurarme.


A la ansiedad con la que pretendo agenciar un mundo,
respondo con acciones expansivas.

La expansión incesante de acudirme
como a las crías de canguro y guardarme en una bolsa de piel.


Por si me tuviese que situar:

Mi proximidad es la de poblar los días con poesía
lanzada desde la avidez de un explorador.

No te toca el rayo embrabecido
cuando algo te apacigua.

Se me duerme el cuerpo y solamente respira.


Hay que enmudecer con desenfado frente al sonido constante
de la palabra poema.

Tiene que funcionar así este llamado hambriento,
este maullido atenuante

de ideas y conflictos.

Música, Poesía y Pintura. Todo acompañado de una exquisita variedad de Té.

Todo al aire libre, todo gratuito y todos son bienvenidos.

A copar la calle, amigos.
Los esperamos.

PD: Se suspende por lluvia.

Enmudezco de repente.
La calle a las dos de la tarde.

La calle es un festival de miradas cruzadas.


Principio de Agosto.
No tengo principios para vivir un agosto,
de pronto empieza la escritura:


cae sobre mis pies la idea,
la deposito sobre mí,
sobre palabras tachadas.

Son poemas de otro otoño y pienso que probablemente
mañana las borre.


Hago una lista de palabras que no me gustan
y las arrojo sobre esto

pero alguien me las rescata
las toma
las lee como puede:


texto herido e ilegible -me dice

y me planta en una maseta.




Y la primavera traerá un árbol de naranjas.

Leiv motiv
LEIV MOTIV



Las caracolas del atlántico Los vientos atenuantes de fríos polares
La irrupción de la nieve en el trópico

pacífico y
leiv
motiv

LOS REMOS AZULES


Yo vivía en una casa de puertas largas y piso de madera.
Capitulación.
Abreviación de una infancia entera,

escribir por recuperar la escena, llegar a un desenlace
en un camino de piedras.

ACUDIRME


avanzo mientras se forman castillos de tierra en mis pies

aunque me lean como poesía vacía sucia y juvenil
tengo que escribir como vacío sucio y juvenil

para acudirme como a las crías de canguro
y guardarme en una bolsa de piel

Casi mi libro fundamental.

Sueño con Isla Negra, con la vocal que consuma su unión en tu boca,
un espectáculo maravilloso.

Hablabas de la lluvia y era siempre esa misma lluvia.


Sueño que aflora Isla Negra con aves cantantes
como bufones constantes divirtiéndo a todo el reino.

Desalojado de mi
estaba aterrado:

temor de tu cuerpo semidesnudo
tus manos grises
tus brazos como gritos

tus cruces

L'hiver
L'hiver

La iridiscencia atrae quemaduras.

Es inútil decirme que las acciones tienen consecuencias

F. Pessoa



Lluvia.

Me encapucho.



Corro
al paraguas.


Salgo
de esta casa.





Lluvia,
adoro la lluvia cuando llueve poco,

cuando no llueve
ALGO


sino
cuando la lluvia es eso

lluvia.

Abro un libro y me topo con palabras fundamentales:

noche
poema
insomnio

infusión

biblioteca
pared
quietud



llega la noche al terminar esta lectura


a esta hora me salvo
me duermo

Me trastorno pero me preparo

conozco lo que escribo escribo para entender mis trastornos

cada quince de diciembre a las siete
cuarenta y cinco de la mañana

me tomo un vaso con agua y escribo algunas líneas

Anoche vi una mujer florecida de su propio riego

quiero decir

su independencia


eso la vuelve tan peligrosamente atractiva!

Se me coronó el cuarto con tallos rojos enormes.

Debajo
espero la caída de gotas espesas sobre mis alas

para, a su vez,
derramar todo líquido nuevo para fertilizar el suelo

El desvelo
me condena a mirar amaneceres

sin reconocerme en sus ojos
ni en su boca

PRONTO

FESTIF
FESTIVAL

PUEDE
ESTAR


EN SU BIBLIOTECA


SI ME
PERMITEN
ESE
GENEROSO
ACTO
DE
ESTAR
ENTRE SUS LIBROS
ENTRE SUS COSAS


AGRADECIDO
YO


ATTE. PABLO MARTÍN

Mi poema nació del vértigo de insitar
a mi desmemoria el regreso de la infancia.


De manos mancas el amor en un siglo de jóvenes que escriben para aproximarse;
en la borra, en los cuerpos, en un boulevard.


Ya no me puede amparar el mismo nido, repetía maquinariamente.


He intentado subir una escalera vigorozamente,
avanzaron mis diez dedos, encarnando uñas,
agudizando la mugre que armaba castillos de tierra en mis piernas.


Cada paso resultó una apreciación diferente y poderosa,

versifiqué mi único singular rincón, pasaje estrecho,
divertido, desnudo,
indeciso, despiojado, disonante.


Me exijo atravezarme escribiendo,
estado actual corporeo tranquilizante.

arborean mis impulsos
estableciendo alianzas con lo melancólico

yo me hablo
me pregunto qué me pasa

el temor a tu espuma
es insoslayable

mi sopor no

en julio hay celdas para mis palabras
en el cuerpo tuyo


epicéntro
de mis pérdidas

a Ana Paula

que quieras construir siempre sobre lienzo blanco o rosa
en nombre de la estructura poética

en las arcanas escamas del amor
olvido que en la distopía siempre hay algo que despedir

la brillantina de los disfraces está en el suelo

tu cuarto me ve escribir en pijama
con el rostro alumbrado por la luz de un velador
que irradia mientras hago muecas de cansancio y ruido cuando mastico

una ínfima parte
de la bruma de mi casa
embaraza y lo florece el jardín

el rostro petrificado es una suerte
¡otro poema que habla de mi!



la demora el rescate cae la demora el rescate
el ataque

dejo de entender esto que escribo


tengo la boca abierta mi campana está visible golpeada



la noche es una estadística para vivir de día

me palpitan los ojos y cuando la veo
la veo lenta

esto se prolonga mucho

a fundirse salvajemente y cantar siempre mucho

para
cuando abra la ventana y la pintura se seque y los techos no sorprendan con humedad

la tormenta nos diga que mágia y sensibilidad
son sinónimos

LOS PARANOICOS

El derrumbe
en una hoja desesperada
juego con la lámpara y logro sentir miedo

soy la espuma de un jabón
que en su intento de higienizar sólo pega pelos
en las manos que toca

pelos de otros cuerpos que también tocó

fui el último
entonces yo sigo una cadena


Hace días no duermo ni salgo de casa
y pienso en el rechazo,
sombra paciente,
debilidad de una boca abierta.


Un cuadro
de un paisaje inventado pero igual a otro
que provoca

escándalo,

horas del autor sabiendo que su obra
no va a salir de su cuarto
pero va a gritar ahí
hasta reventar los vidros de su casa

la tira,
el cobarde la tira

no la agarra otro
no la arroja al río
no la vuelve a pintar

no enumera

solo invoca, exporta, gime, aulla, desarma

enferma, sonrie, bebe, salta, salva

de si

nadie lo salva

de si

nadie lo salva

de si

nadie lo salva

de si

estoy bien en cualquier lado me dijiste a la mañana


a merced
entonces

y me fui corriendo con pavura
como todo lo que me descoloca se acerca a mí de una exagerada forma particular


a merced
no es una buena acción me decía





y
el
cruce
de
caminos
constantes
y
todo
eso
ya
lo
dijeron
las
canciones

a L. M.


La espera es un acopio de fuegos que encienden un mundo.
El recuerdo no se deshumaniza.

Somos dos astillados lanzados al cielo y los abrazos en el barrio de Flores.

sé tan despiadada como lejana

volvé a darle razones
al poema

quien me iría a enseñar el olvido el descanso las carencias
iría también de leerme ilusionado jóven aprendiendo desesperado
agotado etc

tomo un poco de leche caliente en un invierno naciendo
pensando:

el ruido de mi panza es intenso en esta geografía

Reinaldo Arenas escribió con tinta de todos colores.

Estoy en una playa caliente de mar oscuro.

Cómo son felices las vírgenes inocentes, el mundo olvidando por el mundo olvidado.

Resplandor eterno de una mente sin recuerdos,

cada plegaria aceptada
y cada deseo resignado.


A. Pope